Le Danze di Matisse | Riserve Acustiche

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Ci sono voci

Tipi di Voci

Ci sono voci che si sentono,
in loro certe armoniche
mmmh, forza propulsiva d’accordo
eppoi l’altezza
(anche se voci basse
o voci piccoline).
Ci sono voci che maturano
imparano a tenere il ritmo
controllano il respiro
dicono tutto
usano parole intere.
E ascolta quelle voci che comandano
spesso hanno potenza retorica
melodia programmata
ma le vedi anche buttate lì
a urlare il loro tempo preferito;
e quindi
ci sono voci che si difendono
e strascicano le sillabe
abbassano il tono
fanno la musica giustificata
della santa ragione.

(Io amo la tua voce
per il suo incedere morbido
ricamo bruno su
mani di sposa.

Amo la tua voce che
sa raccontarmi il tempo
e sopra il tempo
cesella steli.

Amo la tua voce:
lei distilla la notte
e mi ubriaca
e mi coinvolge.)

Ci sono voci che si uniscono:
sono diverse fra loro,
per questo formano un canto.

Silvia Molesini
tratto da Lezioni di Vuoto

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Gli Autori

Per Intercessione dell'Udito

Un senso - il 4° - da prestarti
per annusare le attese e le pazienze smembrate.

Fa’ che senta questa fine, fa’ che io senta.

Tu sei il Senso
lo sei sempre stato nel gioco dei dadi truccati.
La faccia da scoprire
è stata quella che hai ottenuto con un lancio preciso,
quella che avevi deciso tra le mani
prima che le mani fossero linee della vita e falangi spezzate.
Come fossi il Dio di Albert, Come fossi
pieno di luce Come fossi – tu – la ristretta relatività
del raggio assoluto – viaggiato – nello specchio
senza mai raggiungere il riflesso – senza rimandi –
senza poter partire né arrivare – né stare, alla fine.

Io non so di santità silenziose
delle bocche quietate non ho potuto conservare il respiro
nemmeno un alito imbottigliato, , un’anidride monca.

Fa’ che senta questa fine, fa’ che io senta, te ne prego.

Dubitano gli anni sfiniti, vinti amanti, ripudiano
bocche e l’altra tosse conosco, tutto ricondotto
a un problema di geometria e altro te, per le ore
maltrattate dal respiro in orologi malati che battono.

Il tempo passa, ci invaria e orienta disincanta e spaventa
ci stiamo burattini di paglia e tutto tace nei secondi
per inerzia di passaggio l’urto di indomita giovinezza,
o solo adesso colpevoli di nulla si finisce mentendo.
Resta il peso, corpo rigido in moto qualunque
resta appeso il desiderio di sentirsi, pure quello,
tra lo scardinare dei soli e delle masse (a)variate.
Resta una specie di tristezza, forse è quella,
ma non ne rimani certo, forse il centro rimane.

Fa’ che non senta questa fine, fa’ che non io senta.

Resta il problema dei due corpi, due Soli punti
immateriali, cercando un’Origine Solidale alle Ore,
il Riferimento Ancestrale, ché in assenza di aria
- tra lo spazio dei pianeti - il suono non fa male.

L’estate si passa, si supera nei caldi e nei sudori
come attrito volvente brucia la faccia di niente e
intanto l’estate si passa, e (s)viva sui nostri divani
i moti e le attese in quantità sfuse di Lunedì in Albis.

Fa’ che io non senta ti prego la fine che alla fine sento.

di
Luigi Romolo Carrino

Io Amo questa Voce

5 letture di
Luigi Romolo Carrino

E_pistola del Basta (o della rivelazione)

Epilogo- Viola Marelli

La Veggente- Viola Marelli

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Petula dell'Addebito

La Promessa

Elegia del Gene

La Pala d'Altare

Il Vate e il Pappagallo

Elegia del Gene

Osanna,
Nell’aborigeno mio cielo
il mio cielo è tronco d’ali e reti
eppure impigliata resta - questa genia
un pesce gravido di uova incolumi
moltiplicate e moltiplicate e moltiplicate
Suo pungiglione ammorbante
quel piglio dissacrante l’appartenersi
che si fa -a puntate- buccia-buccia
a vestirmi gruccia inerme o fionda
Ah, ritornarti indietro! coltre erosa
dai cromosomi dentati da rammendare
ogni volta ogni volta ogni volta
-quali ricami ancestrali?-
se mi travesto crosta privata di me
-tua primizia sposa, e gemella- e poi crosta
si spoglia di me lasciandomi intera e morbida

e nuda

germoglio figliato in tua ombrellifera fronda

Ché poi nell’aborigeno tuo cielo
il tuo cielo è tronco d’ali e reti
eppure impigliata resta questa genia
un'ape regina che non può figliare fuchi
non collari per cuccioli,
né squame iridescenti per vestirli lucenti di luce
Suo pungiglione ammorbante è
il quanto che ci spiccica e poi ci rincolla
affini per qualità di fiati e bucce
e peccatucci similari sugli ucci ucci
di questo vivere sotto branco sciolto

Una palude in cui tu- ti travesti anfibio
sbranchiato -e onicofago-
e io granchio -onicofago- spaiato ad evitarti laterale
sugli sgoccioli di questa vita a finire
in spicciolo squarciare l’aria sconsacrata
da più morsi di fame d’unghie
-surrogato, lenitivo d’affetto -ma- piccante-

e nudi

a germogliarci attonite statue dalle debolucce spalle spoglie d'abbracci

Ti ho nel mucchio, Signore, nel mio mazzo di geni
-a mucchi-
e negli ancora candidi barlumi
d’onniscienze sante da amputarmi dal cuore
Così, sotto fiotti di coriandoli
separati per colorito e aspetto trascendo
-colorando- dal più tenue al più marcato segno
di distinzione marcata, divenendo
traccia tua indelebile

e Santa

( da dìri dìri dànna)

Pater Noster

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venerdì, 12 ottobre 2007

Le Danze di Matisse

Le Danze di Matisse

In questa sera senza la notte
c’è un mondo di mollica con i buchi

Ballano Bambino Mio
questa notte è tanta sera
tutti quanti gli uomini di pane
vermi che si tengono per mano

Perché piangi preghi e poi mi dici:
stringi forte forte le mie mani?

Ballano Bambino Mio
girotondi intorno al fuoco
tutta quanta l’aria sente a pena
il cuore, un leccalecca di farina

(tratto da Il Settimo Senso, Il Laboratorio Le Edizioni, 1998)

Scritto da: ritabonomo alle ore 11:43 | link | commenti (1) | Categoria: luigi romolo carrino

Commenti

#1 24 Novembre 2007 - 11:04

Ho appena commentato poco fa un altro testo di questo laboratorio.
Piaciuto pure questo esperimento.
bye bye e bravo...
daniela

DanielaRaimondi

Commenti

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